Texto de Marisa Negri

La lana es la vida. Es el arreo con silbido y buen perro hacia la esquila y el hilado torcido para la resistencia. Los más antiguos no están y nadie quedará cuando nos vayamos yendo.

Madrecita tejía ponchos bordados que no alcance a aprender: roble, canelo, pello pello, tenía 12 años cuando  todo empezaba.

Madeja cruda teñida con  barba de palo, tiene que hervir para que tome el color. El punto ceñido  apacigua el viento, las agujas nunca se dirigen al pecho.

© Marisa Negri